Сидит огарок на восковой перине
В ячейке позолоченного канделябра.
Форма его давно уныла,
Свисая застиранной тряпкой.
Позвоночник фитиля искривлен,
Создавая видимость асимметрии пластики нутра.
Оттенок кожи его замутнен,
Как и разум, представленный нитью обгоревшего волокна.
«Я мог бы быть рубином,
Бриллиантом иль сапфиром…
Хотя бы янтарем.
Ему не уступаю ни в грации, ни в нежности,
Но я лишь воск сухой, рассыпчатый, шершавый и пламем упоен…»
Почувствовал огарок чужое появление:
Ту строгую статичность и стройность восковую,
Какой он обладал до первого зажженья,
Пока не получил он в лоб свой поцелуя,
Пылавшего так жарко и блаженно…
Юна, по силуэту совершенна,
Стоит свеча в ячейке по соседству…
Счищают воск, едва касаясь бронзы.
«Пусть подождут ночной поры. Сейчас пылает солнце…»
Огарок
© Copyright: Богдана Рубец, 2011
Свидетельство о публикации №111112109620
Свидетельство о публикации №111112109620
Рецензии