Принципы

Милый, покатаемся на карусели? Еле-еле поверила тебе. Лето вспомнила. И липовый чай в синей кружке. Твои руки. Мужские руки без ласки. Ладони теплые зато. За то, что ты меня любил тогда, я буду любить тебя сегодня. Чтобы ты знал – я не хочу ничего возвращать. Я хочу, чтобы было все по-другому. Я хочу зеленых огней и твоих глаз, что смотрят и не злятся. Я хочу целовать тебя утром в теплые волосы на затылке. Дышать твоим запахом, как кислородом. Моему организму не хватает только одного элемента – оксида тебя. Но его еще не научились синтезировать искусственно. И у меня хронический авитаминоз.
Весна жарит на завтрак яичницу солнца. Брызгает перед выходом свежестью на запястья. Распахивает небо. Повязывает шарф из вчерашних улыбок. И уходит на целый день, никогда не закрывая за собой двери.
Ты всегда излучаешь тепло. Глазами, пальцами, просто кожей. Дышишь кислородом. Выдыхаешь свет. Сводные судьбы могут быть счастливы. Черное не считается. Гладь мои золотые волосы  и плети из них косы, если получится. А не получится, просто гладь. Взвешиваю граммы каждого слова. Тяжелых мало, значит, есть будущее. Значит, крылья смогут поднять. Не высоко, но над землей. Полетишь со мной? Полетаешь над полем голубых васильковых или черных смородиновых глаз. Гладь мои волосы, гладь… Верностью буду поить тебя, пока не станешь слабым и не согласишься. Слишком больше не бывает. Все не до конца. И без начала. И без тебя. Особенно вечером без тебя очень больно. И ощутимее всего отсутствие твоих пальцев. Память выкорчевать бы с корнем из дебрей чувств. Всю память о тебе. Всю недолгую, но такую глубокую память. С вечера до утра. А потом уже легче. Летом будет настроение. Не расстроенное, а такое, какое должно. Логичное. Независимое от тебя. В конце-то концов, конец должен настать. На стенах рисунки обоев сливаются и кривятся вместе с губами в немом плаче. Не мой. Ты не мой, а слезы мои. Текут вместе с тушью по мокрым щекам. Как же было все просто когда-то. Но что-то надломилось. Острые края режут изнутри сосуды и все внутренние органы по очереди. Очень короткий очерк. Свечи тушу пальцами, соскребаю воск и плавлю в своих горячих ладонях. Я больше не гадаю на тебя. Святки закончились. И мечты закончились. Выпились с моим несладким чаем или с твоей горькой водкой. Закончилось. Закоченевшее время в пазухах дыхания. На пальцах нет фаланги для обручального металла. «Медленная смерть чувств». Где-то я это слышала. Слышала где-то, испытываю на себе. Не возмущайся. Не спорь. Так болит голова, что ничего не хочется. Забирай уже скорее всего себя изнутри моего нездорового тела, мозга и души. Я так хочу дышать свободно. Монологами говорить трудно. Но еще есть время. Еще не пробило двенадцать. И ты все еще принц…
Принципы, в принципе, не принципиально соблюдать. На блюдца ставить чашки. И часто говорить «Спасибо». Тайные комнаты головного мозга захламлены спорами. Частые ссоры, как сорняки, надо выпалывать острыми ножами с корнем, чтобы не прорастали весной с новой силой. Вместе со словами вырвали нервные окончания. Нарушились связи. Ничего не растет. Весна пришла на пустое пепелище моей души. Прошлогодние чувства сгорели осенним костром. Коротким, но ярким. Я не знала, что так трудно выбирать. Выбор все равно неправильный. Или правильный, но не для «сейчас». У тебя в апреле новые чувства. У меня свежий ветер на подоконнике играет в шашки с тишиной. Сердце покойно молчит, чтобы не мешать. Черно-белая игра, как тротуары без снега в лужах. В лужах отражаются чьи-то щиколотки, сапоги и кроссовки. Разбивают прозрачность на тысячи мокрых слез. Даже дороги плачут весной по лету. Накрою твои плечи теплом своего взгляда. Грейся. Я сегодня буду нежно тебя беречь до самого июня, упираясь в затылок серым светом. Ведь у тебя весной тоже чешутся лопатки?