Метро

Я скучаю по лету,
Тогда всё было так с секретом.
Спокойно, хотя много ветра.

На дворе осень.
Каждое утро захожу в метро,
люди заносят и выносят.
Достаю Достоевского,
пытаюсь читать,
страницы из стороны в сторону листаются,
ещё чуть-чуть и растеряются.
В наушниках что-то спокойное,
Рома Зверев исполняет сольно. 

Рядом стоит женщина,
руки с защитой скрещивает,
непонятные,но броские вещи,
из сумки видны таблетки, 
явно живется не сладко,
а меня умиляет нынешняя давка.

На ногу наступил брюнет,
неловко,
смотрит мягко,
чувствует, от меня пахнет сладко,
у него глаза как вспышки яркие,
кожа на руках гладкая.
Я непроизвольно улыбаюсь,
ему неловко,
спокойнее быть стараюсь,нет,
снова улыбаюсь.
Из книжки падает контрамарка,
нет номера,своеобразная загадка.

У мужчины справа в голове свои мысли,
задумчивый взгляд, невнятно сказал,
хромает дикция.

И вообще, такие у людей утром неразборчивые лица,
хочется скорее выйти на улицу, пройтись, начать учиться.