Сергею Есенину

Дай  мне  руку, поэт  синеокий,
Чуб  пшеничный  по  ветру  рассыпь –
И, как  прежде, долиной  широкой,
Выходи  на  Мещерскую  зыбь!

Видишь:  кружевом  розовым  вьются
Облака  у  твоей  головы,
Белой  сныти  дрожащие  блюдца
Нам  кивают  кругом  из  травы.

Вспомнят  прошлое  клён  и  берёзы,
А  избенки  простыл  уже  след –
Знать,  не  зря  проливал  свои  слёзы
По  «Руси  уходящей», поэт.

Да, теперь  на  родимой  сторонке 
Редко  слышится  цокот  копыт.
И  напев  о  лихом  жеребёнке
Из  машин  проходящих  летит.

Взгляд  бросая  по  сёлам  богатым,
Погоди, ты  лицом  не  бледней:
Хоть  исчезли  горбатые  хаты,
Люди  совестью  стали  бедней.

Обносились,  душой  обнищали,
Поредели  на  много  голов.
Сеет  колокол  звуки  печали,
Слышишь  бьет:  Мандельштамм, Гумилёв…

Как  воспримешь  трагедию  эту –
Я  гадать  о  таком  не  берусь.
Только  знаю:  страдают  поэты
За  судьбу  твою, милая  Русь!