Рахели
Ни коньяка, ни водки,
ни, стало быть, молодки,
лишь крошечку селёдки
позволят мне врачи.
Сидеть, вздыхать о прошлом,
наивном, чистом, пошлом,
и впитывать, как поршнем,
последние лучи.
Вокруг снуют девчонки,
у каждой голос тонкий,
но, чтоб казаться старше,
басят, пускаясь в брань,
ещё не понимая –
не будет вечно мая,
на каждом личном марше
случается февраль.
А чувства колобродят,
и хочется по моде,
и так понятно вроде,
что молодость права!
Безумствует дочурка:
отец такая чурка!
Забита штукатуркой
у чурки голова.
Как объяснить? –
я тоже
когда-то был моложе…
Теперь мороз по коже,
да бес свербит в ребре,
он властен надо мною,
и он тому виною
что брежу я весною
в холодном ноябре.
21 ноября 2011 года.
Времена года
© Copyright: Илья Войтовецкий, 2011
Свидетельство о публикации №111112105154
Свидетельство о публикации №111112105154
Рецензии