Верность стилю

         *****

Живописец нигде не бывал.
Рисовал он как бы заочно.
Заоконный пейзаж рисовал,
разбивая его на точки.
Кучевые писал облака,
разграфлённые рамой на клетки.
И, пока не устанет рука,
конструировал он виньетки -
для загадочных миниатюр,
где угадывались то локон,
то изысканнейшие натюр-
морты, то блики из окон.
И какой-то секрет он знавал.
Был ему всякий образ послушен.
В акварелях запечетлевал
поцелуй мимолётный воздушный.
Но в картины земной красоты -
а её в них с избытком было -
каждый раз заносил он черты
давней женщины, что любил он.
В крыльях птицы - бровей разлёт
самой лучшей из многих женщин.
Вот глаза - выставляй хоть на лот
ту картину,  ни больше ни меньше.
Уловил он в рекламе овал
озорного лица любимой.
Как он прежде его целовал!
И любовь не казалась мнимой...
Сквер листвой златокудрой рябил.
И художнику были любы
поцелуйные кисти рябин -
словно милой женщины губы.
Гроздь рябиновая - поцелуй,
кратковременный он и беспечный...
Расписался в картине, в углу,
не догадываясь: путь ей - в вечность.
А когда пол-луны рисовал,
не Ван Гог, но увидел ушко,
то, которое он целовал
на небесной ночной подушке.
......................................
Так наступит ли славы момент?!
Пусть безвестным он будет даже...
"Верность стилю", - изрёк рецензент.
"Верность женщине!" - ангелы скажут.

           *****