Он от голоса моего...

Он от голоса моего засыпает на другом конце города,
А я улыбаюсь и на кровати своей трясусь от холода.
Мне в кокон бы рук его, близких таких, теплых и ласковых,
От бед защищающих, я в них пребываю будто бы в сказке.
Мне бы спать рядом с ним, дыхание слушать, гладить волосы,
Оставаясь наедине, оглушая криком округу, на спине оставлять полосы;
А по средцу моему уже пролегают борозды, я в плену и в бреду,
Позовет - поругаюсь со всеми, с места сорвусь и за ним пойду.
Он оценит, я знаю, широко улыбнется, погладит и промолчит,
У него состояние то же, мы одно больны болезнью, он мне простит
Мои глупости, нестыковочки, белиберду; он сильнее, а я у него на поводу,
Да еще на коротком (читай - по сути, в добровольном аду),
А жизнью довольна; ночами не сплю, что-то меж ребер мешает.
Легкие? Может быть, да кто ж знает. Маяться буду в мае,
Когда начнутся (начнутся ль?) загоны с учебой,
А я буду в автобусах душных - к нему - наполнена злобой:
Нелюбовь к людям. А он нежно за плечи - "Детка, давай не будем.
Это лишь люди, забей ты на них. Детка, давай забудем.
Плюнь ты на все, ты рядом со мною, а там все пустое.
Знаешь что, детка... Поехали завтра на море?"..