Привет родное мое время,
Хотел сыграть с тобой в цейтнот.
Но тяжесть мысли это бремя,
И фора дней здесь не пройдет.
Петь – сознавать свою беспечность.
Играть – признать инфантилизм.
Я за других в банк ставлю свечку,
Игра едина – я один.
И пропоет псалом нестройный
Единый хор друзей-врагов.
Кто песен пьющих не достоин,
За бортом дней наших стихов.
И не уйти нам от стаканов,
Налитых хмелем наших бед.
Но утро подкрадется рано,
Поднимем якорь – чей он крест.
Под тяжестью былых лишений
Гроссмейстер ставит на ничью.
Но кто не терпит унижений,
В победу верит лишь свою.
Мы перед Вами с наготою
Всех наших ран, телес и душ.
Букмекер улыбнется странно,
Ты зритель, кто сорвет твой куш?
И пропоет псалом нестройный
Единый хор друзей-врагов.
Кто песен пьющих не достоин,
За бортом дней. Ваших стихов.
2008
Песни пьющих
© Copyright: Кривошеев Александр Андреевич, 2011
Свидетельство о публикации №111112009009
Свидетельство о публикации №111112009009
Рецензии