Творец и Искусство

Летит на быстром скакуне,
На запыхавшемся коне,
Сквозь страшный и дремучий лес,
Ужасный для людских очес,
Могучий воин молодой,
С своей борящийся судьбой.
Откуда он, куда летит,
То память лишь его хранит,
С которой распрощаться он
И был бы рад, суров закон,
Что сохраняет для души,
Несбывшиеся, мечты.

Луна ведет его в пути,
Сменяясь с солнцем,
Уж дня три.

И вот поляна перед ним.
На ней стоит красивый дом
И, любопытством одержим,
К нему подходит он тайком,
Чтоб чудо это разглядеть
И в памяти запечатлеть.

Такой искусною резьбою
Покрыты стены, окна, крыша,
Как будто осененной свыше,
Творился он творца рукой
И здесь божественный покой
В священном месте поглощает
И, наполняясь им, блистает
Несокрушимою красой,
Что впечатлелася в живом.

Дом объезжает он кругом
И всё дивится. Много в нём
Высоких чувств родилось враз
И так идет за часом час.
Вдруг видит дым он из трубы
Столь разукрашенной избы;
В окнах зажегся яркий свет,
Но никого за ними нет.
Как будто призраком храним,
А может божий херувим
Сюда спустился, чтоб творить
Святой обряд. Что говорить,
Что это путника смутило.
С коня он слез, луна светила,
Зловеще с неба улыбаясь.
Страх побороть в себе стараясь,
Воин из ножен достает,
Чем добыл славу и почет,
Блестящий позолотой меч,
Не раз сверкавший среди сеч.

Подходит к дому и в окно
Стучится рукояткой,
Но тишина, тогда с догадкой
Решился он разбить окно.
Взмахнул рукой, удар лихой
Нанес звенящему стеклу,
Но это было ни к чему,
Было досадно,но окно
Совсем с того не повреждено.
Тогда рубить он начал стены
И только щепки разлетались,
И видит в доме перемену:
Красою новой заблистали
Лишь стены от его трудов.
Слегка смущенье поборов,
Он снова рубит и кромсает,
Но лишь одно только внимает:
Намного краше стали стены,
Но не зайти за их пределы.

Не меч как будто, а резец
В руках его.
Не воин он, только творец
В руках Его.

Уже упал в изнеможеньи
И зрит - умелое творенье:
Как будто вся его душа
Была сполна передана
В чертах чудесных и узорах,
Он отвести не может взора
И слезы льются из очей
В сознаньи сущности своей.
Но разум строг и он свой путь
Немедля продолжать обязан,
Когда судьбой своею связан
Искусной вервией искусства:
Обрещась в вретище, все чувства
Посыпать пеплом на главу
В скорбь за людей благих нужду.