Поэтам

Мне каждая осень последнею осенью кажется,
А вечер ноябрьский стылый последним из дней.
Уходят поэты во тьму, убитые пулею вражью,
С последнею осенью каждый уходит своей.

Нас зависть врагов через жизнь провожает украдкой,
Враги, что трусливей те яда подсыпят в бокал.
Все мы одиноки душей и все на пророчества падкие,
И каждый из нас в себя мудрость с рожденья впитал.

Мне больно, когда мир теряет певцов и поэтов,
Планета скудеет, пустою нам кажется жизнь,
Но осень нам ближе, чем теплое светлое лето,
И ближе продрогшей земли голубая небесная высь.

Могилы поэтов листвой засыпает багряною,
И я вас прошу, не сметайте ни снег, ни листву –
Теплее нам будет, спокойней душе нашей раненной
Вы нас, поминая, вглядитесь в небес синеву.

Мы где-то там, высоко-высоко, не надо сомнений,
Средь маленьких звезд и созвездий, планет и миров.
Мы в памяти вашей тонким сборником стихотворений,
Останемся, братья не дайте забыть нас и наших стихов.