Застиранное х.б.
Пряди седых волос.
Знаешь? Не дай бог тебе,
Что ему довелось.
В жизни своей прожить,
Мрак и десятки смертей.
Бездвижно рука лежит,
Не завести детей.
Ночами спать не дают,
Лица однополчан.
Что заслужил? Приют,
Стол, табурет, топчан.
Хлеб, палёнки стакан,
Он и этому рад.
Пишу и дрожжит рука,
Человек, человеку брат?
Он не пойдёт просить,
В пол опустив глаза.
Да их на руках носить!
С них писать образа.
Нет ещё сорока,
Но астма, и сердце болит.
Расстались, давай, пока.
Скрипнула дверь-Инвалид.
Инвалид
© Copyright: Сергей Бабинцев, 2011
Свидетельство о публикации №111112006567
Свидетельство о публикации №111112006567
Рецензии