Мой город

Петр Первый.
Работа.
Сан-Торас.


Мой город в сумерках сгорал -
Дворцы, соборы, колокольни.
Здесь Достоевский жил так больно,
Так бедно жил и умирал.

Проспекты чередой домов
И золотом не спящих окон,
И вихрем царского барокко,
Вливались в звон колоколов.

Катилось эхо в мрак теней,
Прощаясь, не могло проститься...
Застыли звонницы столицы,
Как мачты древних кораблей.

Раскрылись лунные мосты,
Чтоб небо падало в объятья,
А ночь, сгорая в белом платье,
Шла в рукописные листы.

Кружа в крахмальной поволоке,
Летели в сумраке дворцов
Колонками косых столбцов,
Ее рифмованные строки.

А город ими ворожил,
Тревожил спящего поэта,
Из белой ночи Блок сонеты
Любимой женщине сложил.

Где перья страуса качались,
А очи, в дальних берегах,
В его молитвенных стихах,
Ему прекрасными казались.

Свободный ветер, дождь, листва,
И облачные оторочки
Вплетались в пропись его строчек,
И разливалась в них Нева...

Гранит прибой волны листал
Страницей каждой наизнанку,
Строкой оборванной  и гранкой,
Всем тем, что он не дописал.

Вариант: http://stihi.ru/2010/09/01/8230