Прости меня, поэт,
Мой взгляд на жизнь не верный.
О, как же столько лет
Вела я быт презренный?
Прости за всё меня,
Я сильно ошибалась,
Вокруг всех не любя,
В трёх соснах потерялась.
Мне больно признавать
Никчёмность своей мысли.
Я не могла писать
Стихов (в высоком смысле).
Убогость тех стихов
Сожгу в огне игривом,
Ведь нет душевных слов
В стихе моём фальшивом.
Сожгу, не пожалев,
Сожгу - глаза раскрою.
И, сердце обогрев,
Начну писать душою.
С чистого листа
© Copyright: Татьяна Балашова Петюкова, 2011
Свидетельство о публикации №111112005155
Свидетельство о публикации №111112005155
Рецензии