Военкоровский вальс

                п-ку Боровкову А.В.,
                поэту и журналисту.
      
Журналистов военных дороги в изломах,
Попетляв, на броне прыгнут вдруг в небеса.
Иногда долетят из далёкого дома,
Чуть звенящие в трубке, родных голоса.
В фотоплёнке – бойцов запылённые лица,
А в разбухших блокнотах от строчек тесно.
И листает судьба фронтовые страницы
Необычно-обычной, кавказской весной.

И не верится, друг, что есть гала-концерты,
Где в разрывах не хрипнет к чертям
                микрофон.
Ты, невольно, иные расставишь акценты,
Когда включишь истёртый в боях
                диктофон.

Перепутья военной дороги в изломах.
Там в воронках, порой, застывает душа.
Отогреть бы её. По возможности, дома.
Здесь мешает сквозная, как рана, межа.
Диктофон мой устал. Он ворчит подтихую
И скрипит, дребезжа, про удары судьбы;
Но, а я не хочу никакую другую,
Только ту, где причастен к событиям ты.