Конец ноября

Слякоть. Метро.  И  конец ноября.
Пересадки и день в бесконечном тумане.
В будничных днях потерял я себя,
И нашел тихим вечером в телевизионном обмане.

В  черно-белых цветах и не в моем точно веке,
Где-то между пространством стен и дивана.
Нашел себя в черном и немом человеке,
Заглотив  пару сотен грамм из стакана.

Человек слишком глух, а возможно и слеп,
Опрокинув  бутыль отборного виски,
Он казался до боли и смеха нелеп,
Как будто на лбу выросли сиськи.

И какая потеха! И насколько смешон!
Дрожащий, невидящий людского обмана.
А ветер все воет из открытых окон,
Обсуждая его со своим другом туманом:

«Смотри! Да он слеп! Он не видит их рож!
Этих жалких людей, ему смеющихся в спину!
Да они сотню раз б в него кинули нож!
Загнали б на бойню как младую скотину!»
 
Человек слишком стар и возможно без сил,
Чтобы как-то заткнуть разгулявшийся ветер.
Он его еще раньше давненько бесил,
Когда в пальцах тушил огонек сигарете.

Вот он я! Точно! Я любуюсь собой.
Наблюдаю, как я себя уничтожаю морально,
Ну что же, это лучше чем смириться с судьбой.
А попытки меняться - это слишком банально.

Каждым будничным вечером я палюсь в экран,
И в человеке немом этом  вижу себя.
Кто докажет мне, что это лишь паршивый обман?
Кто найдет мое тело в конце ноября?