Я помню те холодные решетки

Я помню те холодные решетки,
те грязные скрипящие постели,
как криком наполняли свои глотки,
как рисовали на стенАх недели.

Как ждали бесконечных снов,
на миг нам приносящих вкус свободы,
бичуя плетью каторжных часов
самих себя за ограниченность породы.

Скрипели доверительно решетки,
родные самые на нашем всем веку.
Но мрачные кирпичные колодки
лишь пафосно пророчили тоску.

Мы ждали осени за темными стенАми,
Молили небо нас за что-нибудь простить,
и ждали! Ждали! Ждали! И губами
потресканными стали голосить.

Мы продавали честь за несколько минут,
за несколько секунд у пыльной башни,
мы проклинали тех, кто все еще живут,
за завтрашние сутки, день вчерашний.

Нас было много, все по одному.
Мы за себя, от каждого по плоти.
Но стены. Стены. Стены. Почему
там нету ничего, на повороте?

Мы рвали плоть свою и своего соседа,
и рвали просто так, как показал финал,
зубами впившись в идеал победы,
с восторгом демонстрируя оскал.

Все было зря? О нет, и не надеюсь.
Мы вырвали кусок себе на клеть.
И метра два на предрассветной тверди,
где так хотелось лечь и умереть.