Лес

***
За моим порогом осень
Краски втаптывает в грязь.
В небо крючьями деревья,
Облака рыдают всласть.

Непогода серой мглою
Застилает горизонт
Запах листьев, перегноя,
А на лужах первый лёд.

Мир сырой стеною серой
Укрывает сон-туман,
Ветер - пёс цепной свирепый,
Рвёт реклам цветной обман.

Непогода, холод, слякоть,
Сырость, серость – хоровод
Отводило в красках лето…
Осень дарит всем покой.


Я очень люблю бывать в лесу. Не жить, а именно приходить в гости. Сколько себя помню – лес всегда рядом. Удивительно, мы говорим тихо в лесу, но в лесу никогда не бывает тихо. Птичий щебет, воркование, уханье и заливистые трели. Шорох травы и листьев, поскрипывание и стоны веток. Ветер, злится и подвывает, путаясь в высоких кронах. Деревья, тихо перешёптываясь, рассказывают друг другу последние сплетни, и это всё сплетается в тихую мелодию жизни, которую можно слушать и слушать. Любая музыка, даже самая мелодичная и любимая, со временем надоедает, а песни леса нет. Почему? Не знаю.  Идёшь по лесу и думаешь о своём, а лес поёт, шепчет, откликается на твои мысли… И, незаметно, начинаешь вслушиваться не в свои переживания, а в музыку леса. Покой и величие.
Устроишься на полянке, земля тёплая, пахнет чем-то знакомым с детства: чабрец, тысячелистник , ромашка и ещё миллионы разных  запахов. Лежишь и смотришь в небо, как деревья гоняются за облаками… Становится на душе спокойно и чисто. И все проблемы уходят куда-то, мельчают, пока наконец не понимаешь, что всё это мелочи, главное жить и радоваться жизни.
Вчера ездили проведывать друга в Орловщину. Профилакторий стоит в лесу. Невысокие домики, как грибы из травы, выглядывают сквозь ряды высоких сосен. Воздух чистый и свежий, наполнен запахом хвои, свежескошенного сена, влагой и ароматами полевых цветов. Сидишь в беседке, дышишь и слушаешь. Начинает концерт конферансье-ветер: сосны шумят, скрипят старыми сучками, и вот пробует ноты своей мелодии хор лягушек, трели соловьёв сплетаются с шёпотом ветра, щеглы, синички, и прочая птичья мелочь не отстаёт… Вдалеке подала свой голос ворона и, словно испугавшись своей смелости замолкает, начинает солировать кукушка. И в самый ответственный момент вдруг возле уха вой «мессершмитта» – комар проводит атаку по всем правилам высшего пилотажа. Пока отбиваешь налёт – понимаешь, что пропустил что-то неуловимо нежное и милое в концерте, замолчали все, кроме солирующих соловьёв…
Солнце, зевая и краснея от стыда за своё поведение как-то быстро падает за горизонт. И, хотя верхушки сосен ещё горят закатными огнями, а облака вовсю плещутся в тёплых лучах, разбрызгивая вокруг солнечные зайчики, начинает понемногу темнеть. Сумерки  ещё прячутся под кустами и в тени деревьев, но уже дерзко поглядывают из своего укрытия на небо, словно подталкивают своего извечного недруга за горизонт, не пора ли им начинать готовить лес к торжественному восхождению на престол своей царицы – ночи.
И пока идёт передел власти день-ночь в концерте меняются ведущие артисты. На первом месте уже звучит звонкий хор лягушек, споря в тональностях и децибелах с соловьями. Другие артисты замолкают и набираются сил в ожидании завтрашнего концерта. Даже ветер улёгся спать под сосной, воздух не шелохнётся. Лишь где-то далеко гудит натужно и многоголосно аэродром. Нет, это не самолёты, это комариные эскадрильи вышли на тропу войны за своё выживание и все мы идём к ним в корм… А запах, запах хвои и свежести волнами разливается вокруг и заполняет собой всё пространство. Приехали проведать, поговорить, а говорить как-то и не хочется, сидим и слушаем лес, впитываем его ароматы и просто молчим. Всё понятно и без слов… А соловьи  рвут душу своими волшебными трелями, не хочется уезжать, но труба зовёт, пора в поход… До дома ещё часа полтора ехать, а завтра на работу…

***
Лес на грани дня и ночи
Тонет в трелях соловья.
Дуют щёки что есть мочи
Жабы – акапелло мастера.
Ветер дремлет под сосною,
Солнце тает в облаках,
В безмятежности, покое
С летом шепчется весна