44

Ты  выжимаешь  соки  любви
в  своем  поэтическом  пире
и  вечно  приходишь  в  одну  из  квартир,
а  именно  -  сорок  четыре,

частые  окна  рассудка  топить
в  смоле  сигарет,  кофеине.
Тебе  без  меня  брать  бокалы  и  пить
боль  во  всей  своей  силе

и  писать  о  ненужности  бытия,
о  переменах  погоды,
избитые  строки  в  стихи  пеленать, 
только  что  принявши  роды.

Но  не  важно,  куда  улетают  снега,
если  душа  моя,  серая  пыль,
крылья  теряет,  как  влагу  река,
превращаясь  в  песчаный  пустырь.

Что  без  толка  сидеть  у  слепого  окна,
спасаясь  от  суеты?
Нарисована  мною  прямая  черта,
к  которой  так  тщетно  шли  мы.

Нет  ценности  дней,  если  в  будничный  круг
становится  праздничный  нуль.
Ван  Гог  и  Ван  Сэнт,  то  враг,  то  друг
под  ядом  взаимных  пуль...

Пусть  душа  обретает  такие  цвета,
что  в  памяти  не  найти,
но  уже  навсегда  отравлены  там
самые  чистые  дни.

И  ты,  как  обычно,  спасаться  пришел
в  какой-то  несбыточной  лире,
но  так  же  черны  стены  и  пол
в  сорок  четвертой  квартире.

14.06.2011