Как пройти бы серой мышью
мне на лобный постамент –
и ни до, ни после слышать
громовой аплодисмент.
Из-под суетного плена –
в поднебесный окаем –
невесомостью взлелеян
и рояль с одним крылом.
Мне ли Ангела виденье,
если Облак ни при чем,
или белая лилея
прикасается смычком.
Трепещу на грани срыва
вне земной уже игры –
на меня надели крылья
потаенные миры.
И неведомому внемля,
уплываю в небылом,
погрузив перста без тени
в неизведанный проем.
Возвращаюсь, каюсь, маюсь,
проникая в узкий лаз…
Неужели вновь – живая?
Почему же умер зал.
Игра
© Copyright: Геннадий Малкин, 2011
Свидетельство о публикации №111111909957
Свидетельство о публикации №111111909957
Рецензии