Скрипач

(Песня написана по рассказу одного старого скрипача, пережившего концлагерь)

Он стоял, ссутулив свои плечи,
Голову на скрипку положив ...
Не звенел хрусталь и не горели свечи,
Лица будто куклы – муляжи.

Скорбная, трагическая участь
Многих тех евреев – скрипачей ...
Раненной душой своею мучась,
Радовать безумных палачей.

Он играл, лилась Хава Нагила.
От бессилья плакал даже Бог.
Осыпалась свежая могила
От солдатских кованых сапог.

Лай собак и щёлканье затвора.
Как же выжить это вы смогли ...
Брошенный Талмуд, потерянная Тора,
Скрюченные пальцы из земли ...

Он – скрипач, мальчишка лет семнадцать,
Чёрные глаза на пол лица ...
Мамочка моя, зачем так ярко
Профиль унаследован отца.

Вспомнил он тогда наказ отцовский: -
«Не скажи нигде, что ты еврей,
чтоб ни стать тебе сынком жидовским ...
не скажи, сынок, что ты еврей».

По щекам из глаз катились слёзы.
И смычёк, касался чуть струны.
Плакали весенние берёзы,
Ранами безумной той войны.

Щёлкнул сухо залп, умолкла скрипка ...
С корнем пулей вырвана струна
И легла к груди, от крови липкой ...
Навсегда прощалась с ним она.