СОН

                Исчезнул он,
                Веселый сон,
                И одинокой
                Во тьме глубокой
                Я пробужден.
                А. С. Пушкин
Я, наверное, с приветом,
Впрочем, как и все поэты,
Мне б родиться эдак двести
Или сотню лет назад.
Было здорово бы это:
Вместе жить с Афоней Фетом,
С Федей Тютчевым жить вместе
Я бы искренне был рад.

Хорошо бы, если тоже
Родилась ты в ту эпоху.
Мы бы встретились случайно
На каком-нибудь балу.
Может, раньше, может, позже
Я влюбился бы, ей-Богу,
К красоте необычайной
Устремившись в кабалу.

Представляю я картину.
Петербург. Дворец. Колонны.
Бал. Паркет. Мазурка. Свечи.
Вдруг средь праздной суеты
Вижу чьих-то глаз безвинных
Взгляд загадочно-бездонный,
Непослушный локон, плечи...
Неужели это ты?

Сюртучок одернув узкий,
Устремляюсь через залу.
Тут платок твой лепесточком
С рук слетает на паркет.
И на ломаном французском,
Подобрав его, сказал я:
— Силь ву пле, вот ваш платочек.
— Гран мерси, —  ты мне в ответ.

Листьев желтую дорожку
Осень выстлала пред нами.
Мы гуляем Летним садом,
Где аллеи так тихи.
Только грустно нам немножко,
Отчего — не знаем сами.
Может, мне читать не надо
Эти грустные стихи?

Ах, ты, город мой столичный!
Львы, чугунные ограды...
На извозчике чудесно
Мчаться звонкой мостовой.
Ах, как это романтично,
Что сейчас со мной ты рядом.
Романтичней вдвое, если
Будешь ты всегда со мной.

Я мечты свои рисую
Только розовою краской.
Много ль, мало мы встречались,
Ну, а после — се ля ви:
Как бывает зачастую
Под конец в хороших сказках,
Мы с тобою повенчались
В храме Спаса-на-Крови.

Говорил священник что-то,
Нас крестя своей десницей.
Ослепительно блестела
Ризы праздничной парча.
Трепетали отчего-то
Твои влажные ресницы,
И, дрожа, в руке горела
В алой ленточке свеча.

Дальше — домик с мезонином.
Красный угол. Божья Матерь.
Живописные полотна
Штук по десять на стене.
Гувернантка. Пианино.
Круглый стол. Льняная скатерть.
Да с шампанским ужин плотный
И прогулка при луне.

Неспокойна жизнь поэта,
Да еще с такой царицей...
Не злодей я, не повеса,
По лицу врагов не бил,
Только я уверен в этом —
Если очень разозлиться,
Я любого бы Дантеса,
Не моргнув бы, застрелил.

Говорят, мечтать не вредно.
Польза — в прошлом покопаться.
Но мечты похожи чаще
На один приятный сон.
Исчезает он бесследно,
Если толком разобраться...
Я ж хочу жить настоящим:
В этом, право, есть резон.
21.04.91