Письмо не вслух, но мысленно

Ты знаешь, в моих мыслях снова пусто,
Хотя сказать мне многое хотелось.
И вот, открытый текст… Но да, не густо,
И рифма улетучилась, и всё приелось
Что сотни раз на дню мы говорим.
Однако я не брошу это дело –
Мир должен знать, что мною ты любим.
И выбор именно такой, как я хотела.
О, пафос да возвышенные речи,
Где вы сейчас? Где бездна аллегорий?
Пропали и тогда, при встрече,
Бездушно бросили средь моих фобий…
А фобий несколько, и снова их причина ты.
И чуждо чувство страха от потери
Того, кто накрепко уже вошел в мечты
Так неожиданно… Сквозь пелену материй.
Мне ново чувство дрожи от того,
Что я смотрю в глаза, встречаюсь взглядом.
Я ощущаю себя словно та Марго,
Что с де Ла Молем находилась рядом.
А вот и пафос возвратился, чуешь?
Уже предвижу твою колкую улыбку.
Ты девушку обедал, ты её танцуешь…
Сам напросился на такую пытку.
Мне это странно. Всю плеяду чувств
Не передать мне никогда словами,
Прикосновениями, жестами. И пусть!
Их можно передать единственно глазами.
И в апогее данного сопливого труда
Хочу заметить, что тебе, наверное, приятно.
А я пишу, сгорая от стыда,
О том, что, в сущности, и необъятно,
И в рамки данного произведения
Войти не сможет, даже попытавшись.
Ведь даже из-за рамок сновидения
Оно однажды вышло, просчитавшись.