Тишина на дворе, не проснулись сороки,
но предчувствием дня чуть забрезжил восток,
пробуждая в душе первородные строки -
их сканирует память на белый листок.
Буквы прямо и вкось, словно тени на раме,
что движеньем рисуют игру забияк.
Нарочита печаль, как в плохой мелодраме,
и покоем бесстрастен ночной зодиак.
Кровь разносит свинец по усталому телу,
манит пухом подушек пустая кровать,
но порочная страсть к стихотворному делу
не даёт от окна взгляда мне оторвать.
Гомон утренних птиц, на оркестр похожий,
Своим алым сияньем разбудит заря.
Подмигнёт мне с улыбкой случайный прохожий,
И взбодрит сердце мысль, что не спал я не зря.
Порочная страсть
© Copyright: Владимир Люсин, 2011
Свидетельство о публикации №111111903996
Свидетельство о публикации №111111903996
Рецензии