Ни выдержанного размера, ни стыда, ни совести. Просто в порядке общего - но нежного, что для меня нетипично - бреда.
И - да, я все еще скучаю по тебе.
___________________________________
Все жду, когда в мои открытые ладошки
Ты вложишь первый – черт, опять январский – снег.
Я не пишу тепличный стих, свернувшись кошкой
И далека от нежных, чуть прикрытых век.
Но мысли о тебе – полночный морок
И сладкий сон, припрятанный за ним.
Я не могу сдержаться – нежностью ведома,
Бреду к тебе, как пьяный пилигрим.
Сонетик ли, лунатик – мне неважно…
Я комкаю стихи, банальных рифм слет
Но вопреки тому, что все считают блажью,
Назло тому, что лечит и не ждет,
Назло горе убитых строк в железной урне -
Шекспир живет в любом влюбленном дурне.
однако, сонет
© Copyright: Аня Вишневска, 2011
Свидетельство о публикации №111111910874
Свидетельство о публикации №111111910874
Рецензии
