В прозе

Сумасшедшая черёмуха цветёт в холода. Нежные лепестки влюблены в этот нелюдимый холод. Черёмуха не та, что кажется. Белая, нежная... А запах-то дурманит. Пьянящий медовый аромат исподволь наполняет лёгкие и сознание, и неимоверно горько становится от того, что с первым дождём упадут наземь лепестки, будут втоптаны в грязь, белой пеной покроют асфальт... Влюбляешься в дух черёмухи, в душу её, в её суть... Белые лепестки, чёрные плоды. Вяжущий вкус, печать цвета на всём, к ему прикоснутся. Начнёшь обрывать спелые ягоды - и не остановишься, пока не станет сложно говорить. И тут-то вспомнишь белое цветение. Так же вязало - "привязывало", так же лишало дара речи, так же невозможно было отойти от дерева, как приковывало ароматом... Черёмуха - двойственна, множественна, краткое время её царствования отмечено плывущим по улицам нектарным запахом, и не откреститься от него, и не отмолиться, и не отчураться - потому что нельзя перестать дышать. Дурманит, опьяняет черёмуха, играет с нами. И настолько белы её лепестки, что и не поверишь, что это всё - она, пока не откроется взгляду зелёный в белых кистях шатёр, источающий завораживающие волны аромата. Покорно входишь под сень его, прислоняшься к шероховатому стволу - и дышишь. Кажется, что это диковинный сон, или прекрасная иллюзия - настолько это всё нереально.
Если решишься - то возьмёшь себе ажурную, прозрачную белую кисть, заправишь её в волосы, и пойдёшь, как на крыльях - адептом черёмухи...
Черёмуха благосклонна ко всем, кого приворожила. Но любит только холод своей недолгой поры. Для него распускает она белые кисти, не боящиеся погибнуть в морозную ночь. Из-за печали по тому времени так черны её ягоды. Любит - и пытается удержать, но облетает красота под ударами ливня, и другим становится дерево, управлявшее людскими путями... Холод проходит. Замечает ли он Душу Черёмухи? Что чувствует к ней? Этого никто не знает.
Кроме самой черёмухи.
Спросите у неё.