Про любовь

Про любовь совсем не знал я,
Что она бывает трезвой.
Ведал, что она, каналья,
Из вина и острых лезвий,
Ведал, что она разбойна,
С сатанинским дерзким ликом –
Не молчит, когда ей больно,
А орёт истошным криком.
Мне она то псом являлась
С пеной бешеной у рта,
То гадюкой забавлялась,
Но вот трезвой –
Никогда!
А в один закатный вечер –
Ещё солнца луч не помер –
Чем-то мне сдавило плечи,
Оглянулся я и обмер…
Глядь –
на мне сидит старуха
В гнойных ранах, в лишаях,
«Я – любовь твоя, Павлуха», -
Просипела так - что страх.
И хохочет: «Испугался?
Мы ж давно с тобой «на ты»,
Надо мною надругался,
А теперь, милок, в кусты?!
Стой, иуда, не позволю!
Продавал меня за грош
Посыпал мне раны солью
При усмешках бабьих рож?
От одной к другой постели
Ты стегал моих коней –
Про то знают лишь метели
Чисто белых простыней…»
Я взмолился: «Отвяжись ты –
Я и так себя казню!
Запахи весны душистой
Я уже не узнаю.
Я уже босой, в рубахе,
В ожиданье смертных снов
И не милость мне, а с плахи –
Хохот резвых топоров.
Торопитесь!
Топорите, топорюги,
Да с раза
Раскрошите, раскропите
Звёздами мои глаза!
Во Вселенной они лягут
Укоризною для тех,
Кто в любви нечестный раунд
Вёл под свой беспечный смех».
Топоры закончив бойню,
Со старухой обнявшись,
Улетели в преисподнюю,
Зацепив
за косы
жизнь…