о судьбе

Судьба не образ. Транспортное средство.
И каждому на выбор лишь своё.
И можно убегать, чтоб скрыться, деться
В ином, в своё впадая забытьё.

Кому-то поезд, а кому-то птица,
Кому трамвай, кому - велосипед.
Но рядом постоянно, ей не спится,
Хоть часто наш на чуждость глаз раздет.

Запрета нет - ступай, куда желаешь.
Но жизнь чужая - не твоя тропа.
Ты каверзу душою ощущаешь,
Но, вредностью, торопится стопа

В чужие берега, на плот чужой.
И ты на нём погибнешь непременно.
Потом клянём, зовём её "рок злой",
Хотя она - дорога по вселенной.

Причина в том - забит наш камертон
Корыстностью желаний и страстями -
Мы непременно с кем-то, но не с нами -
Такой сложён сегодня моветон.

И тянется злосчастная судьба,
Стеная от безумства компаньона,
Поскольку не почесть ей во гробах,
Не потеряться в толпах миллионов.

Она как тень. Твоя. И не твоя.
Поскольку награждалось кем-то свыше
Пройти путём, где сняты якоря,
Где ветер в паруса и небо выше.

Но мы в сомненьях - лучше у других,
Стремимся насладиться чьей-то песней,
Купаться жаждем в ваннах дорогих,
Чтоб светофор зелёный. Только честью

Быть остановлен может беспредел.
Но мы её - в далёкие деревни.
Вот потому наш мир и оскудел.
И, как другие, вряд ли будет древним.