Меняются ландшафты перед взором,
проходят кадрами забытого кино
о том, что не вернется никогда.
И поезд еле движется, в котором
помчаться к морю нам пока не суждено.
Об этом грустно стонут провода.
Об этом я читаю в каждой строчке
всех новостных полос на разных языках.
Но разве с этим соглашусь душой,
когда ко мне приходишь каждой ночью
лагуною светящейся в счастливых снах
и обнимаешь так меня свежо
полинезийским загорелым телом,
тревожишь похоть чувственной волной
и проникаешь в поры чистотой,
плодом на губы мне сочишься спелым,
мою ты жажду утоляешь в зной.
Сгорю, не нужно так спешить, постой…
Но просыпаюсь серым хмурым утром,
спускается туман над городом седым
и застилает счастье пеленой,
деревья в инее стоят, как в пудре,
и серебром подернуты твои следы
в пейзаже, что сейчас передо мной.
Сны
© Copyright: Марк Шуваловъ, 2011
Свидетельство о публикации №111111804636
Свидетельство о публикации №111111804636
Рецензии