Путник...

На перегонах, стук колёсный,
Меж полустанками, где свёт,
В вагон прокуренный и жёсткий,
От фонарей, в тоскливый цвет,
Скользил щекой его небритой,
Чтоб вновь исчезнуть, до другой,
Такой же станции… Забытой.
Где он, по-прежнему, чужой…

Стаканов звон, под чей-то говор…
Сосед сегодняшний, не тот,
Что был вчера, который снова,
О том же спросит… и ввернёт
Всё ту же шутку: « Время лечит…»
И он вздохнёт, как и вчера.
В который раз… ответить нечем.
Хотя ответ найти пора…

А забытьё ночей коротких
И бесконечность, между, дней,
Где снова взгляд, по мятой фотке,
Что он сжимал в руке своей,
Не приносили облегченья.
Лишь сердце, горестно, в груди,
Сжималось, с болью, от сомненья,
Что прав во всём, что позади…

   Он слепо щурился в окошко,
   Не замечая тьмы ночной,
   А иногда, и свет дневной,
   Где спал, урывками, немножко.
   Вопросы, слыша, через раз.
   Где, невпопад, ответ пустяшный,
   И не на этот, на вчерашний,
   Ловя прищур соседских глаз…