Собирал для тебя полевые цветы
На окраине полиса-города
Что то выдала пошлое ты
И ушла, без веского довода
Этот бред как ирония стадной судьбы
Это доллары все, фунты стерлингов
Если б розы на поле цвели
Все равно б не сорвал- они левые
Я писал для тебя и печатал стихи
Из души они лились, из золота
Но услышал в ответ: -Твоей маеты
Не понять в остром чувстве голода.
Это просто глумление вечной любви
Превращение чувства в столовую
Я же знаю, что сытая ты
Улыбаешься мне уже голая
Показал как то раз воплощенье мечты
Поведя в галерею картинную
На Малевича пялилась ты
Обозвала Джоконду дибильною
Это словно не жизнь а витой постмодерн
Это Гойя и Босх в реальности
И твоих менструальных проблем
Заземленно-тупые банальности
Что мне делать? Ударить тебя по лицу?
Не внушить мне так боль Парнаса
Упрекнуть мол , люблю овцу?
Но ты скажешь- «Живу как с Пегасом!»
Черный голубь Белая ворона
© Copyright: Домбровский Стас, 2011
Свидетельство о публикации №111111802895
Свидетельство о публикации №111111802895
Рецензии