Словотканное

Всегда мы пишем о себе,
А обижаются другие –
Середние, хорошие, плохие –
Ко нашия притянуты судьбе…
Потом цветёт словами  холст,
На коем краски жизнью полыхают
И жизнь, конечно же, плохая –
Но уж рисунок на  холсте  непрост…


Рецензии