Философ

Его никто не понимает,
И ростом он не вышел – мал,
По улице идет – зевает:
Ведь ночью он не засыпал,
Всю ночь его одолевал
Его душевный перепал,
И мысли больше не друзья,
И побороть их так нельзя,
Внутри него идет война,
Причина в ней всего одна,
И это мыслей бурная река,
В которой нету берега.
И общество ему не мило,
Его однажды осенило,
Он понял мир, он понял всех,
Но жить так тяжело, нельзя,
Не мил ему его успех:
Его не поняли друзья.
Куда бы не пошёл – чужой
И лишь наедине с собой он свой.
А дом его любимый и родной-
Природы дом, то лес густой,
Где он природу созидая,
И всей душою отдыхая,
Осознает все тайны мира-
Такая у него есть сила!
И в этом дар его, каких так мало,
Но этот дар жалит больнее жала!
И только здесь в лесу своем,
Вот именно, лишь здесь, лишь в нём,
Он чувствует себя счастливым,
Чувствует с природою единым.
На нём одет один мешок
И туфли, что изжили срок.
Глаза его красивы и бездонны,
Но грусти и печали полны… .
И вот - он смотрит на цветы,
А видит он вершину красоты!