Да,я не Пушкин, не Есенин.
Зачем пишу -мне не понять.
Уже шестьсот стихотворений
Мою заполнили тетрадь.
Читал друзьям проникновенно,
Итог своих сердечных мук-
Одни зевали откровенно,
Ловил фуражкой кто-то мух.
А мне досадно и обидно.
Ну, есть же, есть же, хоть один,
Который посчитать не трудно,
Шедевром маленьким моим?
Однажды к нам зашла девчонка,
Двойник, что в юности встречал.
Я о глазах и рыжей челке,
Давнишний стих ей прочитал.
Зарею алой щеки рдели,
И стала, просто, умолять,
Хотя бы, до конца недели,
Ей дать тетрадку почитать.
Не мог заснуть я ночью этой,
Причиной было лишь одно-
У той девчонки до рассвета,
Светилось заревом окно.
Девчонка
© Copyright: Бруев Михаил Николаевич, 2011
Свидетельство о публикации №111111709603
Свидетельство о публикации №111111709603
Рецензии