Крошится

Ворох ресниц, как оглобли – прямые,
Глаза по-кошачьи  сверкают огнем,
Губы блестят перламутром - чудные,
Мысли – всегда  о любимом, о нём.
Пусть он не рядом, но словно шальная,
Утро встречает лучистым: «Привет!»,
И для него вновь наряд примеряя,
С чашкою чая  включает инет*.
Черным  обводит точеные брови,
И с замиранием   ждет новый день…
Он рассекретил все коды-пароли,
И запустил в свое сердце метель:
« Как оно? Ладно. Обед – ну, приятного!
Славно. Всё в норме. Работа. Дела».
Что происходит? Такое занятное…
Этих ли слов она годы ждала?
Лучшее  в сердце хранила, наивная.
Ночью сплетала с луной новый стих,
Письма писала в ушедшее – длинные,
Верила свято в свой розовый миф.
Нежное сном, все картинки – лишь прошлое,
Он вроде рядом, но точно не с ней.
Осень секреты не выдала, крошится,
То, что «потом», что сегодня  больней.
Белый ноябрь. Осень в строчках теряется,
Город уныло вдыхает парфюм.
Ворох ресниц, и слеза тихо катится,
Толку, что кошка? Ненужный изюм.

инет*- интернет (разг.)