не хочется

и не хочется верить и ждать, когда знаешь, что земля – океан.
когда видишь уходящий горизонт со словами «до свидания, пока».
не слыша собственных звуков, фортепиано сходит на "нет".
и разливается по новой… роса.
всё заново, это круговорот вещей, твоих раскиданных по полу желаний,
старыми красками раскрашенных идей.
сезон охоты вновь говорит о начале, звери снова прут из леса,
а ты по следам…
маленький пистолет в кармане,
а роса всё смывает и здесь, и тут, и там…
китайский сервиз разбился вдребезги: клубы пыли, очертания людей,
твой прошлый день, видишь прошлого себя,
но стоишь истуканом посреди мокрого ковра
ищешь следы зверей, что когда-то цепкими лапами словили тебя.
странно. А ты верил.
прощался с горизонтом, пока фортепиано лажало в аккордах.
встречал росу, предвкушая бездарное новое, нервными пальцами лелея мечту.
и вот  промах. Пыль рассеялась, ты опускаешься на осколки сервиза...
и остаёшься там,
не замечая воды.
пока одним летним утро роса не скроет от тебя все следы.