Пересоленный дождь, кожа неба трещит сухо,
Листопадом по перепадам моей боли…
Я прислушиваюсь так жадно к груди… Глухо…
Лишь растянутый свитер, изъеденный весь молью
Затыкает дыру, где стучало и жгло что-то,
Где легко уживались народы и поколенья,
Где звучали, не умолкая цветные ноты,
Нынче утром зияет бездна… До исступленья,
До изломанных пальцев, до взорванных криком связок,
До распада недужной печени над бокалом,
Я за челку себя тащу и тащу из грязи,
Отбиваясь второй рукой от людей-шакалов…
Укуси меня больно, вплесни пинту яда в вены,
Разряди в меня барабан, магазин, обойму…
Я смотрю на неспешно сдвигающиеся стены –
Страха нет, нынче смерти я жду спокойно –
Все дела в порядке, посуда помыта даже,
Кот накормлен, доволен, уснул под дождя соло…
«Наконец, и палач казнен» - кто-то, вдруг, скажет…
Я замечу в ответ ему – «А король-то, голый»…
Голый короLь
© Copyright: Антонина Макрецкая, 2011
Свидетельство о публикации №111111705949
Свидетельство о публикации №111111705949
Рецензии