Когда приходят слова...

Слова приходят, как дни в жизнь -
где-то связно,
быстрые, как крылатые птицы,
а порой, оторвутся,
утратив общность, как листья,
опавшие под ноги,
без четкого смысла,
отжившие, отслужившие...
Лишь поминальные сны прошлого...
То молитвенно шепчут они,
то клубятся бредово,
беспокойно ропщут на холод пространства,
дымные, томные...

И, кажется, все уже сказано великими до нас.
Все не ново.
Уже видала виды глубина бездонная,
утомленная
частым вторжением нарушителей ее спокойствия. Но,
что с того, когда слова снова роятся упрямо,
доказывая право
на рождение.

Случается, ложь под маской изящной
заглядывает кокетливо в двери,
а правда
вдруг, на все махнув, решительно
сменяет адрес
на “не верю“.

Свеча колышется -
то дуют встречно ветры жадные
и норовят украсть частички света,
смешать, заглушить голоса без того слабые,
ставшие эхом...

Смутно, путано вяжутся в темную вязь слова.
Дрожит  взволнованно еще незаполненная
пустота
перед будущностью, как перед иконою -
ждет она.
Ошибиться боясь, неловко и неумело,
несмело,
но все же сосредоточенно спешит рука,
убежденная, что от шепота слов монотонного
избавиться по-другому
нельзя,
как связать попрочней с белизной нагого листа.