цыгане

Когда мне 9 было, сестра малютку родила. Положила в коляске на порожек, велела приглядеть. Сама спать легла.
Ну, что глядеть? Весна, сирень в окно белая, коляска стоит красная. Все нормально.
Копаюсь совком в печке, кочергой орудую, уголь прогорел, а холодно.
Вдруг, ветер, будто прошел по щеке. Поворачиваюсь – ничего такого, только за окном что-то цветастое мелькнуло, аж пот прошиб.
На цыпках иду к коляске, заглядываю – пусто.
Рванулся на поляну, домики деревяшки, одноэтажные вокруг поляны стояли.
Вдалеке опять это цветастое мелькнуло и скрылось.
Несусь за поворот – цыгане.
Кидаюсь в их гущу, сверток из рук у бабы, хвать и несусь, петляю - глаза на лбу.
В дом скорей и дверь на крюк.
Сверток на диван и пить, пить, взахлеб.
Кружку ставлю, смотрю - не моееееее! Чумазое дите - не мое!
Хватаю и назад, а их нет нигде.
Ну, тут так тихо внутри стало, ребенок орет, а не слышу.
И вдруг опять цветастое в окне - магазин продуктовый.
Захожу, цыган за шкирку схватил и швырнул к бабе: забирай обоих! А баба, головой покачала: этого не приручишь. И отдала мне мое, спокойно так.
Приволакиваюсь домой.
Только на порог, а тут сестра выходит сонная.
Как даст подзатыльник: Сказала тебе, дрянь такая, из коляски не вынимай!
Только у меня уже совсем сил не было трухануть ее в ответ.
Плетусь в сарай, там куры кудахчут.
Сижу на дровах реву. Чего спрашиваецца?