Старость - не радость, а грусть,
Черты на лице погрубели,
И руки не как у Емели:
Из проруби щук не таскать.
Но всё же наступит пусть:
Я буду лежать на постели...
И те, что меня не хотели,
Будут сопереживать;
Я изредка гляну на куст,
Что вырос на месте купели,
И буду мечтать о метели,
В которой не смог побывать.
Я буду сознанием пуст,
И стану совсем желейным,
Тогда, наконец, от тела
Избавлю себя и кровать.
Ещё лет пятьдесят...
© Copyright: Мирон Шлакоблок, 2011
Свидетельство о публикации №111111701130
Свидетельство о публикации №111111701130
Рецензии