Уж осень сходит медленно на нет.
И по утрам мерцают росы в травах.
В разрывах неба-резких, своенравных,
как в лихорадке ,догорает свет.
И ветер-ветер. Мне невмоготу
его стенаньям внять-до слёз ,до боли.
О ,если бы обресть мне глухоту,
чтоб поступь осени не слышать боле...
О если бы обресть мне глухоту...
© Copyright: Людмила Герасенова, 2011
Свидетельство о публикации №111111710459
Свидетельство о публикации №111111710459
Рецензии