Вот ты меня по морде любишь треснуть,
Словечки грубые, ругаешь дураком,
Меня ж элитой величают, это лестно,
А ты всегда — скрипучим сапогом.
И если где-то праздник или горе,
Я за столом, как первый гость сижу,
С народом по-простому - дома, в поле,
Мол, потерпите, будет всё — ажур.
А ты по-прежнему, как телка из Тамбова,
Уж так разъелась, раздалась, да просто стыд!
А ведь была такой худышкой, и обнова —
Одна рубашка, да немного зад прикрыт.
На твой размер, ты заработай столько!
Да потеряешь к жизни интерес!
Пора, пора, поменьше мяса лопать,
Пора, пора, копить на Мерседес!
Семейные счеты
© Copyright: Владимир Разумов, 2011
Свидетельство о публикации №111111607029
Свидетельство о публикации №111111607029
Рецензии
Воистину, нет пророка в своем отечестве (я о муже). А так все верно. Или почти.
Владимир Рудов 17.11.2011 19:24 • Заявить о нарушении
Владимир Рудов 17.11.2011 19:24 • Заявить о нарушении
Немног поёрничал, но через край не переступил.
Владимир Разумов 17.11.2011 21:31 Заявить о нарушении
Владимир Разумов 17.11.2011 21:31 Заявить о нарушении