Менять направление вектора Дневниковая запись

Самое страшное – это ожидание. Ожидание чего-то, что ты не можешь предсказать, предугадать, на что не можешь оказать хоть какое-то влияние, пусть даже самое незначительное. Бесконечная цепочка ситуаций развивается в голове днями и ночами… ты не можешь спать, не можешь есть, не можешь работать… не можешь чему-то радоваться. Натягиваешь улыбку – но это такая ничтожная видимость, что слеп тот, кто в нее верит… Голос глаз звучит отчетливее, чем голос этой наигранной улыбки. А глаза… да что глаза… в них уже практически ничего не отражается… битое зеркало битой души – и только. Что с него взять? И лишь видеоряд…страшный, гнетущий видеоряд сшибает с платформы здравого смысла. А мама скажет опять: успокойся… или выревись. У тебя же крыша поедет! Смотри, похудела как!... Начинай есть…
…начинай нет… …игра слов… …поток трехминутных снов… …лирика прицельного безумия…
Еще спросит, мол, и чего у тебя даже в зимних сапогах ноги мерзнут?
А Он пишет – «Солнце, купи теплые носки)))»… И вот сидишь на работе, куда-то дергаешься, что-то пытаешься делать, а дела как будто застряли в каком-то прозрачном бетоне, и, черт побери, такая тупая, нелепая, несвойственная беспомощность охватывает… Просто как понять, чего требует от тебя немая ситуация мучительного ожидания чего-то такого желанного, что без этого не складывается из разбросанных по полу букв теплое, мягкое, уютное слово – Ж-И-З-Н-Ь?...
Приходишь домой, надеваешь любимые зеленые штаны и кофту с забавным белым зайцем, поверх – самый теплый оранжевый свитер из «травки», который мама еще в школе связала… Забираешься под одеяло и снова засыпаешь, сидя… чтобы вскоре проснуться, посмотреть на телефон, и так до самого утра, пока не прозвонит папин будильник и не поймешь, что можешь проспать еще один час… Самый сонный час за целые сутки… А утром бесконечные заботы и забеги, колесо не просто вращается, оно несется так, что в нем застревают ноги, не успевая передвигаться с такой бешеной скоростью.
- Зачем тебе счастье? – спросит непонятливый карамельный бог. – Ты же куришь и ругаешься матом, а еще снова бредишь, хотя не пьешь… А когда пьешь – тоже бредишь. Ты бредовая девочка с претензией на потерю счастья. Напиши веселый детский стих, почитай его вслух, открой вишневый компот и найди, кому продать эти дурацкие бриллианты из обручального кольца. Тебе они все равно не нужны. Сколько можно таскать их в кошельке? В отделе для мелочи они выглядят так глупо, как ты, когда это пишешь…
…когда это дышишь… …одна улыбка в кредит на сто лет… …боли нет… где ответ… …цепная реакция мерцания душ в глубине поздней осени…
На улице так скользко, что рискуешь эффектно рухнуть, если моргнешь. Бежишь походкой пингвина, а холодный воздух режет пальцы, как стальная паутина. В наушниках что-то громко играет, кто-то громко поет, заполняя мерзлый вакуум терпкого минуса в обесточенном сознании. И чего-то очень хочется, такого светлого и родного, с ароматным шлейфом Кензо и сигарет без кофе… Минус на минус… Плюс на плюс… Полюс на полюс… Привычного «Я люблю тебя», записанного на диктофон забывчивой памяти… Единственная важная запись… Ее я не хочу стирать… чтоб не умирать… чтоб не стать еще мертвее, чем сейчас… даже на час… даже на полувыдох, отраженный в холодном воздухе белым облаком… Красные клеточки на руке… крестики-нолики… не ставь на мне крест… не надо меня на крест… я не святая, я микс темноты и света… воспоминаниями Нашего лета… жить… не сгорать… не тлеть…
Да не в иллюзиях дело. Работать на стройке воздушных замков – самое неблагодарное занятие. Оно не оплачивается никакой валютой. Хотя затраты сил и времени порой зашкаливают.
Скоро будут новые двери, новые стены, новый вид из окна. Главное, чтобы батареи теплые и не первый этаж. Понятно, что все будет проще и сложнее, потому что по-другому...
Невероятная ясность мыслей - потоком метких стрел, летящих в сознание. Три часа ночи. И ты ближе… ты снова ближе… кажется. А красная роза на столе мне точно мерещилась весь вечер. Помнишь, как каждую пятницу – пешком ко мне, и пиво или вино, твои любимые жареные пельмени, разговоры, свечи, ты играл на гитаре, а я слушала, мы обнимались взглядами… Настолько близка не была ни с кем и никогда раньше. И что дальше – вопрос, так и оставшийся риторическим, несмотря на последние полтора месяца. Надо менять направление вектора. Надо возвращаться и возвращать. Перестать терять. Надо обоим. Иначе смысл потеряет самое лучшее, самое незабываемое и самое чистое на эквалайзере сердца. Будет негде и незачем греться, и нечем светить. Давай беречь наше Мы, не позволять рушить никому, даже самым близким, даже себе… мы же можем по глупости, мы творческие, взрывные люди, нам свойственны бывают нелепости, доходящие до преступной абсурдности…
…послесолнечности-недолунности имеют соленый привкус влюбленности… …моя вселенная вновь переполнена Нами… …я снова огонь… …я снова цунами… …я снова стихия… я снова… …неновая… …неоновая… …я… …снова твоя…


15-16 ноября 2011 года