5 страниц

Нарисуй для меня дядя маску, только с прорезями для глаз,
Потому, что все остальные, мне давно уже надоели,
Ты наполни пьянящим дымом всё лицо моё, свет погас…
Из окурков сломанных рук, словно пепел слова улетели.
Те, сгоревшие еще вчера, запах жженного керосина,
Наполняет наши дома и сердца в коридорах немых…
Мы не чувствуем наших фраз, рукава оборваны длинные,
Видно души господь забрал, видно мы не нуждаемся в них.
Большой театр, ложь, пыль кулис, свет оковами давит нещадно,
Перемены уйдут в небытие, зритель вызовет мима на бис.
Чёрной розы холодный цветок чуть коснется, и этой наградой,
Будет счастлив уставший король, а герой мой опуститься вниз.
Он наверно бы смерть предпочел, это был бы единственный праздник,
На котором, беспечно смеясь, он не врет ритму Ваших сердец.
Ведь в богатстве и славе порой, жить воистину даже ужасней…
Потому с каждым прожитым днем ты всё пламенней жаждешь конец.
И пускай через сотни дверей, нужно будет пройти мне до ада,
Пусть я буду бродить по земле, средь могил хладнокровных убийц,
Только жизни под вывеской театр, я не выдержу больше, не надо…
Вы сожгите меня на костре, словно в книге 5 лишних страниц.

Посвящено: Николаю Лубнину