остыть, бесполезно дёргаться льдинкою на ветру,
и падать, сквозь мачты-реи; проснуться в чужом порту,
остолбенело верить в паршивую жизнь-игру,
ощущая привкус чего-то красного, горького прям во рту,
это кровь – вон как бушует… попусту.
мостовая жуть скользкая, не пробраться, не проползти,
ты себя поднимаешь за руки, собираешь себя в горсти,
ты не Бог, и даже не ангел, на крыльях чтоб унести,
как будто кто-то властно-коварный взял тебя и отпустил,
мол, не нужен ты мне, лети.
и вот толкаешь себя упрямо среди жёстких угрюмых спин;
гнёт книзу, но не ломает свинцовым грузом твоей кости;
не из золота сделан, но дорог; родной и почти как сын,
ведь где-то совсем внутри он давно уж тебя простил –
только вернуть не хватает сил.
Адам
© Copyright: Кровь Съ Молокомъ, 2011
Свидетельство о публикации №111111509311
Свидетельство о публикации №111111509311
Рецензии