А за гладью стекла беснуется мир,
жжёт сетчатку окна свет от фар
и ложится пунктир вдоль ребра.
Ты не мой и ничья вина.
Светофор, как зрачок,
красной каплей размытой,
как слезою течёт и меняет цвет.
Жёлтый – суть, как желток,
что осенним листом
лёг под хрупкий смычок.
Ты не мой и любовь не при чём.
А зелёный – весна,
изумрудной травой под босые уста,
южный крест надо мной
перекрёстки чертить устал.
Ты не мой и закатным лучом верста,
через зебру чужой прямой.
Почему же тогда столько лет,
нет покоя и нет мне сна,
и чертою ночь как порог – черна.
Светофор погас.
По-кошачьи, в упор, смотрит в меня луна.
«Почему» немое и не рвётся никак струна.
Светофор
© Copyright: Татьяна Белова 3, 2011
Свидетельство о публикации №111111509264
Свидетельство о публикации №111111509264
Рецензии