Васту-шастра

вырезала... как из дерева строгали буратино,
называлась творцом васту-шастра в моем черепке
и вот в этом цветке, на преградах душевного тына
ты расчертишь меня на морском, иссолено-прогорклом песке

ты наставишь меня, как учитель дает промокашку
первокласснику в школе: ребенку в дырявом носке,
и встряхнешь по утру всю сырую изнанку рубашки.
да мою золотую, висящую на волоске

да-да золотую /или какого другого оттенка?/,
немного плеснешь из стакана узорных страстей,
чуть придавишь слегка всю сердечную эту коленку,
так слегка, чтоб услышался шорох костей

переломаных, вроде, немного, но мгновенье спустя,
когда ты сама, изнывая от вычурной боли,
спросишь у Бога тихонько: "где есть переломаный я?"
и, быть может, тогда я отравленно крикну: "довоооолен"

да, доволен! от мести, текущей ручьями в поток,
накрываясь своим  полстолетием жареной крови.
нет же: желчи, сложившей /кому-то из нас/ этот гроб,
позвонок перебора, островок каменеющей соли

уууу Поганец: я плачу, родная. Родная, постой!
дай ещё постонать, чтоб потом не тобой расплатиться.
дай ещё похандрить, разметая уснувший покой,
и потом нам с тобой /да, с тобой/, на песок тот морской возвратиться.

15.11.11