Ноябрь
И дело даже не в том,
Что писем никто не шлет,
И что отшельником он слывет
Ведь просто ноябрь за окном
Шумом дождя поет о том,
Что все уже было,
Никто ни при чем...
Все повторится, но будет потом..
Все в серый пепел обратится
И обернется вечным сном.
Свидетельство о публикации №111111504223