Опять ноябрь. Ах, как нелюб мне он.
Зато на даче зреют мандарины.
Сажалась косточка, все думали лимон.
За двадцать лет впервые одаримы
В промозглой осени комочками тепла,
Что передали пальчики ребенка,
Смешавшие с землей дух стираной пеленки
И тайну зернышка. А жизнь текла, текла…
И вот оранж в окне украсил лес,
Взамен утратившей багряный цвет осины.
Ребенок тоже вырос, но балбес
Не моется и часто пахнет псиной.
И как терпеть его упрямый нрав,
Инфантилизм и грубость? Это мука.
А здравый смысл мне: «Парень, та не прав.
Не моется - не начал делать внуков».
И хрустнет крышка с клацаньем забрал.
Мой чемодан с железными углами -
Защита в слякоть, в нем бушует пламя.
Все мандарины я в него собрал.
17.11.06
Побег
© Copyright: Виктор Барабанов, 2011
Свидетельство о публикации №111111503309
Свидетельство о публикации №111111503309
Рецензии