Старый сон

Как просто раньше всё было.

Если сон, если гонятся
багровые, волосатые, с горбатыми коленями,
с резиновыми дубинками между ног,
только длиннее ног, да и толще тоже,
если вот-вот вцепятся
в распузыренную рубашку
и окажут внимание, –
если такой бред, –

то я поступал очень просто,
я расправлял руки
в разные стороны,
наливал их кровью
и насмешливой силой,
опирался о твёрдый воздух
и спокойно поднимался вверх,
выше домов и деревьев,
выше бегущих, багровых, волосатых,
издеваясь над ними, не глядя на них,
я мог перемещаться и по горизонтали,
просто – как далеко от земли! –
волей.

А теперь,
когда что-то произошло,
когда мозг потяжелел,
а кости стали более наглядными,
когда прошли годы
и я понял, что они прошли,
а погоня продолжается,
правда, почти не продолжается,
но всё ж однажды я увидел
мой старый сон.
И меня поразила концовка.

Я поднимался вверх
не как прежде,
не по сжатому воздуху,
а как пожилой школьник
в гимнастическом зале вечерней школы –
я карабкался
по ускользающему шесту,
цеплялся всеми двадцатью конечностями,
срывался,
обливался потом,
лез,
опять срывался
и опять лез,
от врагов ушёл
на надёжные пол-аршина,
но боже мой,
как высок
был потолок –

и как он был ниже
моей прежней, надкрышной,
невозможной теперь
вершины.