Утро...

Игла проникает плавным изгибом.
В ещё не остывшие вены.
Реальность заменим миром фальшивым.
Упёршись в подъездные стены.

Солнце метает пронзительный лучик.
В слепые глазные орбиты.
Нас распирает, моментами глючит.
Мы, этим утром убиты...


Рецензии